Qué violencia

Hoy me desperté con ganas de escribir. Quizás este sea el único post que sé, de antemano, que no me va a causar gracia. Por eso pido disculpas a la otra glam rock, porque en este c apaz que llevo un poco demasiado lejos la libertad creativa.

Es que me puse a pensar en la violencia que hay en el mundo. Pero no esa violencia cliché de las guerras y todas esas mierdas, no no, esa no. Me puse a pensar en que todo es violento, sin excepción alguna.

Para demostrar su afecto, mi hermano no me abraza, no, él no: él me tira un colchón tipo proyectil para adentro del cuarto o me explota el cachete con aire como cuando éramos chicos y jugábamos a hacer ruidos de pedos en el brazo de otro y de paso, babearlos todos. Cuando intena abrazarme, lo hace con tanta fuerza que siempre me termina lastimando con el reloj o algo de eso.

El despertador me taladra la cabeza demasiado inquisidoramente y aún la vibración del celular resulta molesta, invasora.

De noche, miro para la esquina y veo que un auto de la policía tiene sus luces sobre dos chicos que los oficiales pusieron manos contra la pared, piernas separadas. Los ilumina como si fueran animales, les revisan todas las cosas, hasta los championes. Los tocan, los sienten. Suave, pero con violencia. Y todos miramos. Otra que Foucault. "Estos planchas de mierda, seguro estaban queriendo entrar al galpón de la esquina". Mentira, eran dos flacos normales que la policía revisó quién sabe por qué y hasta terminaron pidiéndole disculpas por la molestia. Más que molestia, invasión diría yo, pero desde el 3er piso de un edificio supongo que no soy quién para opinar.

Me despierta una tormenta exagerada, no de esas que amo para dormir la siesta, sino una potente, temporal, con mierdas volando por todos lados y granizo cayendo. Es 23 de diciembre. Estoy segura que Dios ya no nos quiere más. Pero en serio.

Un cable cuelga de la azotea, negro, se mueve por doquier y amenaza con golpearme la ventana de un chicotazo. Y es el mismo cable que ayer vinieron a reponer los de TCC, después de que el último temporal lo volara al carajo.

Miro para afuera y veo una mujer con un adolescente y dos niños revisando la basura del contenedor del edificio. Y los dos nenes más chicos se están re garchando de frío. Tienen, cada uno, una remerita gastada, llena de agujeros, de manga corta, toda empapada. Y ahí me dan ganas de llorar, pero no por lástima, sino por miedo. Pero no miedo de que me roben o un divague de esos, ni porque sienta que me están invadiendo el barrio. Nada que ver, qué gente pelotuda la que piensa así. Me da impotencia, pero no por no poder ir y darle un abriguito al nene, es porque no puedo salir de este ambiente de violencia que me rodea y que me lastima, con sus alarmas sonando todo el tiempo, con sus sirenas a las 5 am, con el insomnio que me trae cuando al otro día tengo que madrugar. Es raro, pero es lo que siento.

Capaz que es porque llega fin de año y la gente se pone como loca. Pero el pintor de la casa me dijo que él veía mucho menos movimiento que años anteriores. Entonces pienso que a un laburante tengo que creerle y concluyo lo que de todos modos ya pensaba: no es por las fiestas, no no, es porque es. Y punto. Todo es violento, todo es violencia.